Morte

Noah caminha pela casa com seu aviãozinho, simulando algumas piruetas, fazendo barulho com a boca imitando as turbinas da aeronave. Ao chegar perto de sua mãe, aconchega-se, pedindo um colo, o que lhe foi concedido de bom grado.

Olhou para ela, que tentava disfarçar, sem sucesso, a tristeza que sentia.

- Mamãe, porque a vovó morreu? – pergunta com curiosidade.

- Ela estava muito doente filho.

- Então quer dizer que quando eu ficar doente, vou morrer?

Sua mãe o abraçou mais forte, como se quisesse lhe proteger do mundo.

- Não querido, se você ficar doente, eu cuidarei de você até ficar bom.

- Mas você também cuidou da vovó, e ela não ficou boa.

- Algumas doenças infelizmente não tem cura Noah.

Ao terminar o interrogatório, o garotinho pegou seu avião novamente, preparou-se para a decolagem, e partiu dando piruetas no ar. Deu um looping, um rasante, voltando de dorso. Aproximou-se mais uma vez de sua mãe, onde pareceu ser sua pista de pouso.

- Mamãe, posso te perguntar mais uma coisa?

Ela fez que sim com a cabeça, sem muito ânimo.

- Você está cuidando direitinho da minha tosse?

Pela primeira vez, a fez sorrir.